¿Qué hace la vida cuando no baila?
¿Qué hace la poesía del mundo cuando no inspira?
El escritor se revuelca en su charco de herejías
El bailarín engorda sus bajos instintos
Y el artista llena hojas completas de mentiras
¿Qué hace el sonido cuando se ahoga su melodía?
El músico no respira, y el vago se redime
Baila el Papa, llora el joven.
En lo más alto de la calle, los taxistas fuman su última porción de mariguana
Sabemos que en este retrato
cualquier cosa nos repugna
Pero por dentro, la envidia nos corroe
A las siete, empieza a llover.
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