The Elephant Man

You see, I love the elephant man:
He laughs, he drinks, he hates,
He cries, he dreams...
He breathes...

I fell in love with him
upon watching him sleep
He
He can eat the world in just one sit
He can break hearts with just one word
He is the nomad king,
The scars spread all over his body
Always
Have a story to tell


Para los gigantes, el polvo es tan solo una brisa.

So here's your fucking poem

I used to write, 

when the world was measured 

on the depth of silence.

Creating dialogues with the ground, 

writing letters that never reached 

their addressee.

Solace was only measured in inner thoughts. 

And silence, and solitude, and madness 

held illimitable dominion over all. 

Meanwhile, I stood still. 

I made my bed on purple petals and sand dust, 

and slept there for days.

I cried a little, and hid on ink.

I went out,

all set to find the coach on which I would someday die...

but I didn't like any.

I was in love (or I thought I was), 

contemplating tunnels and golden seas.

(Sleepwalker bitch, 

you so convinced times change if you let them pass, 

only to realize it's an everlasting burden

that might never leave.)

Captivity

I'm contemplating constellations spreading on my desk
while blood sweat continues dripping from my forehead...
this is not about sadness
something within me is wondering
what's it like
to exist without material condition

I say all forces are nothing compared to nature
watch the trees
gently bowing down to the wind
and its fury

Nothing hurts more than knowing
your tangible self is useless
if there isn't anyone
or anything
remaining witness of your essence

Eu sou...

danza,
naturaleza

contradicción

memoria...


prospectiva

Nouvelle vague

He always leaves with the cold of winter.

I'm starting to think he was never here, though. There's nothing here that could evidence his momentaneous existance. Not a single picture, a note. He was just passing through...

I wrote. I thought. I screamed.
Nothing changed. Except my skin.

¡Sí, así fue!

somwhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me,i and
my life will shut very beautifully,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the colour of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain, has such small hands

e.e.cummings

--
Diana López

López Velarde sacado de contexto (deliberadamente)

"Te amo por tu milagrosa facultad de silencio, porque tácitamente viertes sobre mí tu emoción, y te envuelves en la mía, recostándote sobre los minutos, como sobre esclavos sordomudos. [...] sólo te cuelgas de mi cuello cuando somos una pareja perdida en el vacío de la soledad y en el caos del silencio. Nuestras miradas se cruzan en un efluvio teosófico y se copian como dos espejos paralelos. Mis labios terrenales no te han hablado y ya sabes el orden en que besaría yo tu boca y tu nuca y tus párpados. ¡Oh alma, sibila inseparable, ya no sé dónde concluyes tú y dónde comienzo yo: somos dos vueltas de un mismo nudo fulgurante, de u mismo nudo de amor! Por volcánica, me adhiero a ti; por taciturna, me espantas. Paréceme que en tu odio a la palabra llegarás a mutilarme arrancándome de cuajo la lengua, y precipitándola, desde la ojiva, sobre los perros de tu feudo. En tu boca, sedienta de placer, no se enlaza la vocal con la consonante: cuando el placer se encona como un cauterio, prorrumpes en un grito inarticulado. Ya que nos abrazamos en un vaivén de eternidad, en un columpio de tinieblas, sobre un desfiladero de tinieblas, que sea con nosotros el silencio absoluto. Que la paz de las criptas en que duermen las estatuas yacentes nos invada. Que como en las criptas, se tamice en nosotros la sonrisa de la luz. Y que nuestro beso, como el beso de mármol de las estatuas yacentes, sea insaciable y sin tregua."
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No es imposible ponerse romántico conmigo. Al contrario, es bastante sencillo, pero hace falta ingenio. Sólo basta hacer un esfuerzo analizarme un poco para darse cuenta...

Hay que saber acercarse, hay que saber desarmarme...

En mi pobre historial romántico, han habido algunos momentos que ameritan recordarse, pero no lo logran en su totalidad. Sólo una persona ha logrado desarmarme y explotado mi faceta nauseabunda-romántica, y creo que lo hizo inconscientemente. Violentó todo lo que yo había conocido antes, aquello de lo que me creía firmemente convencida. Lo deshizo y dejó mi imaginario hecho cenizas. He dicho querer a muchas personas, pero él fue el que hasta ahora, puedo afirmar que de verdad quise.

Supongo que en parte, mi romanticismo parte del ideal. No puedo enajenarme con alguien de quien conocí todo antes de que sucediera cualquier cosa. No había misterio por desentrañar, ni enigma que ocultara su sonrisa... Los enigmas se presentaron ya resueltos, la inevitable realidad decepcionante existió antes que el sueño. Por eso no puedo ponerme romántica contigo. En cambio, con él, que se ocupó de conquistarme con sueños, Sabina, y palabras ingeniosas; o con el otro, que se ocupó de masacrar mi ideal de niña idiota; o con él, el eterno viajero que se sabe hombre, y no oculta nada...

Respeto tu hermetismo, silencio insondable; pero no pienses que por ello soy igual que tú. Desde el principio supe que habría barreras que impedirían ahondar en ti. La magia de descifrar enigmas no estaría reservada jamás para mí. No importa, tomo lo que puedo. A final de cuentas, yo también me considero como un explorador.