Decadencia

No hay flores marchitas,
porque nunca estuvieron vivas
No hay hermanos que lloren su partida
porque perecieron todos,
uno a uno
en el monte

Los santos que le protegían han caído del cielo
en lluvia suicida
El polvo de ángel que le queda
no le alcanza para sentirse joven

Las pisadas son cada vez más cortas
Sus pulmones cada día se encogen
El cabello crece,
pero le quedan más grandes los pantalones
El hambre cada día es más insoportable
La fuerza para avanzar se queda en sus rodillas

Pobre mártir de la noche,
con tus tacones rojos, bien vestida
mostrándole todos tus huesos
a aquél coche

A la deriva: dernier jour en mer.

Slightly bemused by this lack of direction...

A la luz del alba nos volvemos ciegos

nos atraen los espacios grandes, abiertos

cual dulces suicidas, corremos directo hacia el vértigo de la caída

Sobre sábanas blancas habremos de golpear

y destejer el cielo.

No te preocupes, por hoy puedes terminar de absorberte...

Mañana volveras a renacer.

Hay un barco que zarpa todos los días

y se lleva los momentos vividos

y escupe los instantes que se perdieron

en la inconsistente ambiguedad del subjuntivo

Si te preocupa alguno de ellos, iintercepta al barco.

Asáltale, para conservar tu memoria... (de alemán)

Las memorias desechadas son tiradas al ruedo

y son bebidas por la sed de la nostalgia

los mártires las pisan, y las vuelven sangre

con ellas tejen y hacen sábanas blancas:

son con las que tú te cubres,

cuando te dispones a dormir

Makes no sense at all, things aren't what they seem...